Это было бесчеловечно. Бесчеловечно заставлять меня перечитывать мой днев.... Но я виновата сама. Не надо было читать с самого начала. Как-будто на пару минут вернулась туда. В то состояние, когда ты висишь между приступами боли и полного безразличия. Оооох, как страшно. Как противно. Как жутко. Никогда больше. Никогда.
"А я повелась как дура! Хотела бы я знать, вранье это или нет... Интересно, я когда-нибудь узнаю?" Дура!!! Дура!!! И мысли дурацкие!!! Такое чувство, как будто всему виной было только мое любопытсво, и тот пьяный тост на Чкаловской с Викой. Боже, Боже... И ведь это абсурд, это все было сто лет назад, все прошло... все прошло. Это просто время пришло. Как ноет старая рана в какое-то определенное время. Мне стыдно. Мне стыдно что она болит. Она не должна, ведь все прошло.
Думаю, мне надо снова заняться писаниной. Но как? Как я могу сделать самоотверженного несчастного героя "оставьте-меня-здесь-умирать-а-сами-бегите", когда часть меня верит, а другая часть упрямо говорит, что это все ложь? Не знаю. Наверное, я все-таки должна. Это всегда был живой мир моих фантазий. Мой уход от реальности. Там всегда было место таким как он, как я, как Ману, как Витя, как Маша, как многие из тех, кого я знаю. Тогда там были другие. Они казались знакомыми, но оказались совсем другими. Но теперь этого не будет. Кроме одного.
Завтра взойдет солнце. Завтра позвонит Даня.